— А с чего ты взял, что это шубинская «беретта»?
— Ч-черт! А действительно…
— Вот и я про то же. Муж тетки ее охранником был, так? Да еще и в девяностые. После него что угодно могло остаться, не то что маленький, почти дамский, скромненький такой пистолетик.
— Могло, — уныло согласился Мишкин, но тут же воспрял. — Да нет, даже если… Ерунда получается. Выходит, около полуночи Руслана Алексеевна к Шубину явилась, они поругались — и хорошо так поругались, если он из «макарова» палить начал. А через четыре часа Руслана Алексеевна уже опять в его квартире, стреляет в него, а он — стоит и ждет?
Арине вдруг стало смешно:
— Не просто стоит и ждет, а еще и записку пишет — с предсмертным, так сказать, признанием.
— Ну я ж и говорю, что соседка не при делах! Только я все равно ничего не понимаю.
— Не расстраивайся, — утешила его Арина. — Я тоже.
Небо за голым кабинетным окном еще не начало темнеть, но все равно казалось, что вечер — из-за серой осенней дымки, за которой не было ни намека на солнце. Тоскливой такой дымки, печальной, безнадежной. Арина вздохнула. Вздох получился тоже какой-то безнадежный. Ей вдруг стало ужасно жалко всех. Вообще всех. И Егора Степаныча, и семерых — ой, нет, восьмерых жертв из его списка. Впрочем, тоже нет. Сгоревшие в бане «золотые» мальчики сочувствия не вызывали, вот разве что родители их… И продюсер этот… педофилический — туда ему и дорога вместе с его «поставщиком». Ей вспомнилось, как дрогнул голос Морозова, когда он говорил о той несчастной матери… Морозова тоже жалко… И Руслану Алексеевну с ее Джиннечкой. И саму Джиннечку, изо всех собачьих сил — и что, что мелкая? — рвавшуюся защищать хозяйку…
М-да.
Если прищуриться, можно притвориться, что это не вечер подступает, а наоборот — утро. Рассвет… Как будто скоро утро. Надежды, пробуждение и вообще начало.
Рассвет, да. Такой же, как последний рассвет Егора Шубина.
Вот он сидит за столом и пишет странное свое послание. Знает ли он, что жить ему осталось считанные минуты? Или и не ожидает ничего? Вот он, закончив писать, встает перед распахнутой балконной дверью и… что дальше? Замечает мелькнувшую сбоку тень — но ничего уже не успевает?
Арине вдруг вспомнилась давешняя понятая — дворничиха. В каком-нибудь лихо закрученном шпионском триллере вся ее пугливая невзрачность была бы виртуозным актерством, а сама дворничиха оказалась бы современной Матой Хари, суперагентом чьих-нибудь там всесильных спецслужб. Тьфу ты, осадила Арина несущиеся вскачь мысли. Ну Мата Хари, и что? Чем ей помешал отставной опер? Разоблачением? Ну так будь она суперагентом, уколола бы его отравленной иголкой — сердечный приступ, никаких следов. Ну или бомбу подложила бы — тоже в смысле ликвидации возможных следов очень удобно, списали бы на взрыв бытового газа. Да и, в конце-то концов, уж если бы отставной опер заподозрил, что возле него бегает чей-то шпион или хотя бы, правдоподобия ради, пособник террористов — моментально доложил бы «куда следует». С такими вещами не шутят и частных расследований не ведут. А все, что Шубин после себя оставил, больше всего похоже именно на результат частного расследования.
И что? Кто-то почувствовал опасность, прокрался в квартиру и… и, застрелив хозяина, оставил результаты «расследования» на всем виду?
Так, может, и не было никакой зловещей тени?
Может, Шубин и писал-то совсем не в ночь своей смерти? Хотя… все-таки скорее тогда, чем нет. Очень уж демонстративно лежала эта бумага — и авторучка сверху. Как последний жест.
Демонстративно…
И папки эти с делами — ровненькой стопочкой на углу столешницы. Тоже — демонстративно.
Кто и что пытался этим… демонстрировать?
ebooksa