Месма

— Молчать! — рявкнул конвоир. — Вперед по коридору… пошёл!

Прохор Михайлович поплелся вперед. Сил у него оставалось совсем мало, временами он опасался, что свалится возле стены, а этот бугаище, вместо того, чтобы позвать врача, окончательно забьёт его своими пудовыми сапожищами…

До кабинета кое-как доплелся. Конвоир втолкнул его в дверь и встал за его спиной.

— Арестованный Вакулин доставлен! — доложил он следователю.

— Хорошо, — отозвался сидящий за столом человек в сером костюме. — Свободен.

Конвойный вышел.

- Проходите, гражданин Вакулин, — со вздохом сказал следователь, даже не взглянув на вошедшего. — Присаживайтесь…

Прохор Михайлович угрюмо присел к столу. Следователь что-то быстро писал в лежащем перед ним толстом журнале, и Вакулин молча наблюдал, как перо его ручки порхает над страницей, нарушая замогильную тишину кабинета лёгким шуршанием. Затем следователь взял какую-то бумажку и на ней тоже чиркнул несколько слов.

- Так-с! — весело сказал чиновник, с довольным видом оглядывая свою писанину. — Стало быть, вы у нас Вакулин Прохор Михайлович?

- Да, я Вакулин… — глухо отозвался фотомастер, ожидая новой порции отборных издевательств.

Следователь сосредоточенно пробежал глазами запись в журнале, затем повернул его так, чтобы Вакулин видел строчки в нужном ракурсе.

— Распишитесь здесь! — сказал он, ткнув пальцем в пустую графу.

Прохор Михайлович расписался, не глядя.

— И еще здесь… — следователь подвинул ему невзрачную серенькую бумажку.

Вакулин расписался и на ней.

— Всё! — просто сказал следователь. — Можете идти.

Фотомастер поднял на него затравленный взгляд.

— Простите… А куда идти?

Чиновник поглядел на него с удивлением.

- Как куда? — спросил он недоуменно. — Куда хотите… Домой, наверное!