І з-під вуст зблискують довгі білосніжні ікла…
ІХ
Ідуть полки з Максимових снів.
Ось вони, так близько, наближаються під сяйвом місячної ночі. Вже горять крайні хати і вулиці села.
Вже чути крики.
Але Максим не тікає, не прокидається в холодному поту серед ночі, його не будять треті півні. Він вийшов лицем до своїх кошмарів.
Полки застеляли обрій.
Прапори і короговки здіймались у небо, і козак не знав, денне чи нічне небо, на цьому чи на тому світі, і чи було оте провалля неба над головою (наяву чи вві сні), бо ішли полки і застеляли весь яв і весь світ.
Каліки, мерці, побиті та скривавлені — маршем! Маршем! Маршем!
Заціпенілий Максим зріє у поле, де вони йдуть. Хвильку чи дві.
Зріє, як вони вилазять із землі, рухаються, обростають плоттю, беруть до рук прапори. Як встають зі степів і просто виходять із пітьми. Як не закінчуються їхні ряди, бо люди продовжують умирати, тоді, зараз, завжди.
І не буде тим рядам кінця.
Ніколи не буде.
— Ну все…все, — шепочуть вуста. — Це край…Чуєте?! — кричать до полків. — Я йду до вас!
Шайтан ніс Максима, як оскаженілий буревій, туди, в шеренги мерців через передній край, увірвався в ланку і топтав, чавив надійно підкованими копитами плоть мерців. А Максим лупив з усіх пістолів і мушкетів, тоді вихопив шаблі і давай! Давай! Давай! Давай!
— Давай! Давай! Давай! — кричав Шайтану.
Не перемогти Максимові це море небіжчиків одним своїм маленьким життям, іскоркою свого життя.
— Отямся, Максиме, твою матір, не лізь!
Чиїсь руки хапають Максима за сорочку і стягують з коня, трясуть за плечі.
— Отямся ж!