Сумеречный Сад

Мне любопытно, поэтому я прислушиваюсь к разговору.

– Может, мне стоит с ней поговорить… – начинает женщина.

– Не стоит, – качает головой ее собеседник. – Она должна сама разобраться. Она еще не готова к встрече с тобой – пока.

– Но ты же слышал про книгу, Л.?

Я облокачиваюсь на дерево, лишь немного виня себя за подслушивание.

Так значит, мужчина – Л.

Я пробегаюсь по ментальному каталогу. Луи Армстронг? Кажется достойная догадка, но, может быть, у меня только джаз на уме.

Л. кивает.

– Да. Она продала ее. И не принесла ничего своего.

Мои пальцы сжимаются вокруг бокала. Перехватываю стекло другой рукой, будто это поможет мне его не разбить.

Они говорят обо мне.

Я прячусь за пальму, подальше от перголы, так что видно только половину моего лица. Так я могу за ними наблюдать.

– Почему Э. бездействует? – По женщине видно, что она больше расстроена, чем раздражена. – Это небезопасно. Мы с тобой оба знаем угрозу.

Л. пожимает плечами.

– Кто-то сказал, что Э. нездоровится, но ты права – действительно странно.

Гречанка вздыхает.

– А ведь она подавала такие надежды. Такая… восторженная.

– Она, конечно, не кровная дочь Э., может, поэтому…

Женщина отмахивается от его слов.

– Какая разница? Я вдохновляла тысячи умов без всякого родства с гениями.