Шучу.
И вот – Мельпомена. Моя головная боль. Моя единственная собеседница.
Она все еще носит кудель вместо прически и каждый день малюет на лбу красную точку. Мне кажется, она так и напрашивается, чтобы я стала ее расспрашивать: ой, а что все это значит, а почему?.. Но нет, этого она от меня не дождется. Много чести.
Вместо этого я пошуршала в нашей заросшей грязью и пылью библиотеке и узнала, что точки на лбу рисуют индусы. При чем тут, собственно, Индия? Но нет, спрашивать я не стану. Может, в другой раз мне повезет больше и я найду другую книгу, которая все объяснит.
Единственное, о чем я ее все же спросила, так это кем ей приходятся Тереза и месье Жюль. Я непоследовательна? Отнюдь. Нужно знать как можно больше о тех, кого хочешь однажды уничтожить. В конце концов, они всего лишь люди.
О варианте с крысиным ядом я тоже думала. Думаю. Особенно когда готовлю им еду. Но меня не отпускает опасение, что меня будет очень легко вычислить и что случайно я могу отравить отца. Этого мне бы не хотелось. Несмотря ни на что.
Итак, что мне удалось выяснить.
Тереза – потомственная гадалка, звезда салонов всех мировых столиц (читай – шарлатанка).
Тереза удочерила Мельпомену во время своих гастролей (на мать Тереза похожа чуть меньше, чем гусеница на рыбью голову).
Месье Жюль – антрепренер мистических салонов (шут и вымогатель!!!).
Месье Жюль никогда не был любовником Терезы (какое гадкое слово! Лю-бов-ник, буэ), так как ему совсем не нравятся женщины (полагаю, женщинам он тоже не нравится, с его‑то паскудной рожей).
Не слишком густо, друг мой, согласен? Но выспрашивать дальше я не стала, не так явно. Решила пойти другим, более привычным путем.
Сейчас мне пора готовить сироп и менять воду в моих джунглях, но позже я продолжу свой рассказ. Не скучай.
10 сентября 1911 г.
За окном уже рассвет, но я не хочу спать. В этом доме спят только слуги. К тому же я научилась сама варить по ночам кофе на плите. Правда, не в турке, а в кастрюльке, но хуже он от того не становится. Главное, смолоть достаточно, а остальное уже пустяки.
Сегодня я заметила, что в восточном крыле протекает крыша. Причем давно, судя по зеленым наплывам плесени на обоях. Решилась рассказать об увиденном отцу. Сразу же пожалела об этом, ведь он опять отреагировал как‑то странно, совсем не так, как должен бы. Он не велел отремонтировать течь, он велел – внимание! – оклеить весь дом новыми обоями. Тереза пришла в восторг и сказала, что лично займется заказом. Тоже мне, хозяйка дома. Да что она возомнила!
Мне не дает покоя мысль, что отец, возможно, спит с ней. Да, хоть мне всего четырнадцать, я не маленькая наивная дурочка. Но эта Тереза, она такая… женщина! У нее вечно глубокое декольте, из которого торчит здоровенная грудь, а еще она ходит по дому в шелковом халате и называет меня «деточкой». От этого меня каждый раз продирает мороз, а мысли упрямо возвращаются к крысиной отраве.
Позавчера днем я видела, как отец лежал головой у нее на коленях, а она читала книжку, держа ту на вытянутой руке, а второй лениво перебирала волосы папы. Омерзительно.
Я просто обязана выжить ее! Ради мамы. Ради той семьи, которой мы когда‑то были.
Это мой дом, и здесь нет места чужакам.