Накинув пиджак на плечи, Яков Калистратович шел туда, белея трикотажными кальсонами, садился у ног Балябы.
— Спишь, Охрим?
— Чего вам?
— Боязно что-то… — признавался Яков Калистратович.
— Спали бы себе нишком и не выдумывали лишнего. Боязно! Чего це вам дома, в своей хате, боязно?
— Тебе не понять, — неопределенно заметил Таран. — Побывал бы в моей шкуре, тогда бы сказал…
— На совесть взяли лишнее?
— Хто его знает, чи лишнее, чи в самый раз.
— Чего-нибудь натворили? — уже серьезно спросил Баляба, привставая боком и облокачиваясь на левую руку.
Таран захрипел, растер грудь ладонью. Ему было трудно говорить, но, понимал, надо.
— Возили меня, як медведя ученого. То по радиву выступал, то по телевизору показывали.
— Ну и что?
— Та ничего. Говорили, вот глядите, люди добрые, перед вами потомок сечевых казаков, запорожец. Человек уважаемого роду. Был у него свой дом, своя семья, своя земля — всего лишили, все отобрали, на каторгу сослали. А за что? За орден. Сами наградили, сами и засудили.
Охрим Тарасович вовсе встал с деревянной кровати.
— Це ж брехня! Хиба вас за орден судили?
— За что же?
— Вы скотный двор спалили, сено спалили, кошару разорили…
— Что та кошара стоит?
— Як так, что стоит! Общественная собственность. Орден — особая потеря, это больше вас касается. А кошара — колхозу урон.
— Вредительство приписали!