Сівши поруч, я тихо покликав його:
- Кріс! Командир...
Кріс підняв голову.
— А… Діма… Наш… Хоробрий друже…
Очі його мокро поблискували, погляд кидався по моєму обличчю, ніби не в силах зупинитися.
— Не плач, — ковтаючи грудку, що підступила до горла, попросив я. — Слухай, Кріс, ніхто ж не плаче… Навіть дівчата. Може, ще потеплішає, і крига…
Кріс зареготав.
— Діма… Мій дурний, маленький Дімо! Ти думаєш, я боюсь?
Мене охопила злість.
- Так!
- Дурень ... - Він несподівано різко замовк. — Це так смішно… Коли я ще там жив… Я ходив до школи, і треба було переходити через дорогу. Велику дорогу, де їхало багато машин. І мій тато, мій строгий тато, який легше карав мене, ніж хвалив, йшов зі мною і переводив цю дорогу. Цілих півроку… поки що не зрозумів, що я навчився переходити найширші вулиці. Я не міг зрозуміти, чого він так про мене дбає, чому хвилюється... А тепер знаю.
Мене навіть сміх пробрав.
— Кріс, якщо ти вважаєш за всіх нас своїми дітьми… Спасибі, але ми вміємо переходити вулиці.
- Ти дуже дурний хлопчисько, - спокійно сказав Кріс. — Від такої дитини, як ти, посивіти можна…
Він раптом простяг руку, стиснув пальцями полум"я свічки. Крихітний вогник згас, зачадив тліючий ґнотик.
— У мене буде своя дитина, Дімо. У мене та у Рити. Ні, неправильно… Мав бути. Міг бути… І ніколи не буде.
- А... скоро? — безглуздо спитав я.
- Яка різниця…
— Я… я тебе вітаю, Кріс…
Настала тиша. На мить мені здалося, що Кріс зараз схопиться і вдарить мене. Але він знову засміявся дивним, незвичним сміхом.