Увидев, как из-за столика у стены за колонной поднялись сразу три человека, я схватил Надю за руку и потащил к этому столику между стульями и потными спинами, лысинами и стрижками «под бокс» и «под польку».
— Дно, — сказала она, когда мы соли за стол, украшенный объедками шашлыка и пустыми стаканами с потеками красного вина.
— Что? — не понял я. В груди было хорошее напряжение. И в руках, и в ногах тоже.
— О таких злачных местах я читала только в книгах, — сказала Надя и брезгливо отодвинула тарелку. — Таверна «Золотой петух» в порту Ливерпуля… Одноглазые пираты, бочонки рома…
Мне вспомнились сорок третий и сорок четвертый годы, когда я еще совсем мальчишкой приходил к Домбровскому за книгами. Дни почему-то всегда были дождливыми, и я прятал книгу под рубашку, за пазуху, чтобы книга не намокла, пока я буду бежать из двора во двор…
— Здесь не ром, а портвейн, — сказал я. — И еще фруктово-ягодное.
— Каждому времени свои песни.
— Вы пили ром? — спросил я.
— Нет.
— Я тоже. Интересно, на что он похож?
— Не знаю. Скорее всего, на ликер.
— Неужели пираты были сластенами…
Официантка, невысокая и толстенькая, убирала посуду быстро, точно заводная. На лице ее были равнодушие и усталость. Конечно, она вымоталась за смену.
— Бутылку рома, — попросил я.
— Чего-чего? — удивилась официантка. И сказала совсем по-матерински: — Не придуривайся.
— Тогда водки, — вздохнул я.
— Много?
— Полную бутылку.
— Антон, вы ошалели, — сказала Надя Шакун, когда официантка унесла поднос с грязной посудой. — Зачем нам целая бутылка?
— Не будем думать зачем. Давайте весь вечер не будем думать.
ebooksa