– Не совсем, – неуверенно отвечаю я.
– Да есть, короче, у нас тут один поехавший. Любитель жмуров. Во-он там живёт, – кажется, тычет он в холм. – Отец его ещё доктором был. Хорошим, людей лечил. А этот – паталого… гонатом – жуткий тип. – Ребёнок опускается на корточки подле меня, и я вижу его сандалии и острые коленки, болтающиеся в шортах, как колокольные языки; они кажутся практически пунцовыми в сравнении с моими. – Говорят, мертвяков коллекционирует; мол, выкупает невостребованных из моргов. Мама рассказывала, даже свежие могилы грабит! А уж что он там с покойниками у себя делает – этого никто не знает… – тараторит он загадочным голосом и поднимает скрюченные растопыренные пальцы, будто хочет напугать. – И – не поверишь – мы сегодня его вживую увидели! Страшнючий! Косматый, жуткий, высоченный, как жираф! Эх, вот бы ещё хоть одним глазком на его дом посмотреть! – мечтательно тянет мальчишка. – Слушай-ка, ну так а ты чё? – легонько стукает он меня по плечу кистью. – Ты тут проездом? Или на отдыхе? – Он пытается заглянуть мне под шляпу.
– П-проездом, – подтверждаю я и стараюсь опустить лицо как можно ниже.
– А как тебя зовут?.. А чё ты голову-то опускаешь? – хихикает он.
– Я-я болею.
– Фу! Сразу надо было сказать! – недовольно подскакивает мальчик. – Чем болеешь? Заразное?
– Нет, врождённое… – Я пожимаю плечами, лишь на самую капелюшечку приподнимаю голову, чтобы взглянуть ему в лицо, и этого, похоже, хватает.
– Боже, фу! – Мальчишка брезгливо и вместе с тем насмешливо морщит лицо. – Ну и мерзость! Это как так? Буе-э! – Его передёргивает, и остальные дети тут же с жадным любопытством кидаются поглазеть на меня.
Я пытаюсь снова спрятаться за полами, но они срывают мою шляпу, я испуганно закрываюсь руками.
– Ничего себе! Вы поглядите! – восторженно кричат дети.
– Что с твоим лицом?
– Гляди, какие руки!
– А что с тобой случилось? – удивляются и смеются они. – Чё кожа такого цвета?
Я не знаю, что ответить, и потому молчу, беспомощно смотря на них сквозь пальцы. Двое мальчишек в цветных футболках и девочка чуть старше. Грустно спрашиваю:
– А что? Очень страшно?
– Скорее, странно, – косится на меня девочка. – У тебя же… Да у тебя вся кожа жёлтая! Это желтуха? – спрашивает она приятелей, и они озадаченно пожимают плечами.
– Ой! Я знаю! Мама мне про своего племянника рассказывала – его на стройке так же размазало! Лицо прячет, потому что всё косое стало, тоже зашивали.
– Вот ты чучело! – смеётся другой.
Меня это обижает. Я-то знаю, что мои стежки красивые и аккуратные. А что кожа не такая розовая, как у них, так это ничего! У людей кожа бывает разного цвета! Может, они просто этого не знают?
– А вдруг оно с труполюбом приехало?! – вдруг догадывается мальчуган в шортах. – Ты чё, ты с ним?! Колись!