Едва шагнув за забор, решил Игорь, что наполовину сбылось его желание: труп исчез. И так легко стало.
Мужчина втянул в себя свежий морозный воздух, в горле защипало. Закашлялся тут же – увидел кучу еловых веток в дальнем углу двора. Здесь проклятый мертвец! Здесь. Никуда не делся.
Сел Игорь за стол, левым мизинцем дырку на клеенке ковырнул. Ольга неторопливо пересекла комнату и плюхнулась напротив. Между ними высились «Роллтоны», делили стол на его и ее половину.
Мужчина с женщиной уставились друг на друга. Безмолвно. Выжидающе. Кто кого? Сколько всего хотелось друг другу сказать. И ровно столько же оставить при себе.
В печи тихонько потрескивали поленья, напоминая о былом уюте, покое, мирных днях, проведенных в лесной избушке. Неужели это все закончилось?
– Надо что-то с этим делать, – начал Игорь.
– С чем? – спросила Ольга и закинула ногу на ногу.
– С ситуацией нашей.
– А что за ситуация?
Ольга принялась шепотом пересчитывать пачки с вермишелью, будто сейчас нет ничего важнее: «Раз, два, три, четыре…»
– У нас труп, вообще-то, во дворе, – нахмурился Игорь.
– Заметила.
«Пять, шесть, семь, восемь…»
– Надо от него избавиться.
«Тьфу, сбилась!»
Игорь одним махом скинул все пачки с «Роллтонами» на пол.
Ольга подняла на него глаза, уставилась и почти не моргала. Ответила ему громче привычного, чуть ли не срываясь на крик:
– Ты убил, ты и убирай. Ты убил, ты и решай! По твою душу мертвец каждую ночь приходит, спать не дает!
– Что ты несешь? Какой мертвец? Куда приходит? – растерялся Игорь.
– Тот самый мертвец, что лежит у нас во дворе. Приходит под окно и стоит. Тебя высматривает.