Сумеречный Сад

Бросаю взгляд на картонку на прикроватном столике.

Роберт Дюма. Шеф-редактор.

Безумством было бы упустить шанс бесплатно разрекламировать Книжную лавку и снова привлечь к нам читателей.

Пожалуй, я позвоню Роберту в понедельник и соглашусь – с условием, что я не буду присутствовать на вечере, так как в тот день у меня важная встреча. Солидная отговорка и очень удобная. Я слишком мелочная, чтобы праздновать выход этой книги.

Где-то жужжит мой телефон. Когда я в последний раз видела его? Удивительно, что зарядки еще хватает.

Я осматриваю свою спальню, будто это чужая комната.

Вот. В маленькой сумке через плечо, которую я надела на свидание сто лет назад. Прошлой ночью.

И пишет мне Остин.

Ура, пятница! Я думал поужинать в «Ретроспективе». Да?

Мы были там пару раз. Мне нравится темный, дымный джаз-клуб в основном из-за музыки, но я неизбежно сравниваю переполненный бар и трио, игравшее под сенью Древа, и мне хочется услышать музыку Сада еще раз.

Не думаю, что сегодня получится. Нужно закончить кое-какие дела.

Я стою в центре комнаты и смотрю на экран. Пульсирующие три точки означают скорый ответ. Затем тишина.

Прости, я печатаю. Может, завтра?

Снова три точки. Жду.

Затем ладно.

Наши отношения могли бы развиваться лучше, и я знаю, что это моя вина. Он хороший парень, и он заботится обо мне, даже если эго у него размером с луну. Я тоже не идеал.

Борюсь с желанием снова извиниться.

До сумерек лишь несколько часов.

Так, где же была рукопись? Я обхожу кругом комнату, останавливаюсь и воспроизвожу в голове ментальную картинку. Стопка печатных листов. Название: «Дом сновидений» – крупным жирным шрифтом посредине первой страницы.

Прихожу домой со встречи кружка… но не сюда, не в эту квартиру над магазином.