Сумеречный Сад

Спазм проходит. Я двигаюсь.

Мы ходим короткими дистанциями, вся камера оказывается не больше шести метров в длину.

– Лучше? – Он щурится, пытаясь разглядеть мое лицо в свете лампы.

Я стараюсь улыбнуться. Киваю.

– Надо двигаться помаленьку каждый час бодрствования. Иначе никак.

Он ведет меня к стене, помогает сесть. Я медленно и болезненно снижаюсь, затем падаю на пол с небольшого расстояния, но даже так на глазах появляются слезы.

– А теперь… – Он садится рядом. – Как тебя зовут?

– Келс… Кепри. Меня зовут Кепри.

– Ах, новая Рассказчица. И как же поживает царская жена? Все еще ищет забвения в багадуровых лекарствах? – Последнее слово отравлено сарказмом.

– Она мертва. – Моя голова падает на грудь.

Старик вздыхает. К счастью, продолжает молчать.

Позже – не знаю, сколько времени прошло, возможно, я даже поспала – я шепчу вслух мысль, которую не могу распутать в голове.

– Я думала… я думала, самое сложное – справиться со страхом, что меня отвергнут. Что моя работа, моя история… что другие меня невзлюбят, станут избегать. Или высмеивать. Или игнорировать. Я была готова. Готова пойти на этот риск ради красоты истории, чтобы воплотить свою творческую энергию.

Он медленно кивает треугольным подбородком. Мы сидим плечом к плечу.

– Но то, что произошло… это даже не пощечина. Это… провал.

– Ты думала, что можешь ее вылечить.

Я смотрю на его профиль.

– Откуда вы знаете?

Он грустно улыбается – не мне, а куда-то в темноту.

– Потому что я – ее музыкант. – Он вздыхает. – Был ее музыкантом.