– Я знал его, а он меня нет. Только я говорил не о нем, а о тебе.
– Я не понимаю, – произнес я, пытаясь осознать, кто же этот человек, что сидел напротив меня.
Я старался разглядеть его лицо, но ничего не получалось. Странно. Ведь оно всего лишь слегка прикрыто капюшоном. Почему он так знаком мне? Я достал из сумки скальпель и сжал его в руке, приготовившись к самому худшему.
– Это тебе сейчас не пригодится, Саймон. Тебе ничего не угрожает.
Незнакомец поднялся с кресла и положил недокуренную сигарету в пепельницу. Он смотрел на меня и улыбался. Не знаю почему, но я чувствовал себя как нашкодивший школьник, который стоит и отчитывается перед директором.
Он покачал головой и подошел к столу.
– Саймон, здесь лежит дневник Мартина. Если тебе не составит большого труда, отправь его жене этого бедняги. У них обоих должен остаться еще один шанс на прощение.
– Хорошо, я сделаю это. Только ответь мне, кто ты такой.
– Нет, – совершенно спокойно сказал Незнакомец. – А теперь, мой друг, тебе пора.
В следующую секунду я почувствовал, как тело отключается, а в глазах темнеет. Я рухнул на пол и потерял сознание.
– Доктор, что с вами? Вы меня слышите? – раздался чей-то голос совсем рядом.
Я открыл глаза и увидел, что стою в подъезде того же дома на первом этаже, а напротив меня сидит старик в кресле-каталке.
– Доктор, что с вами?
– Что случилось? – Я не мог поверить в происходящее.
– Понятия не имею. Это я у вас хотел спросить. Уже несколько минут стоите как вкопанный и пялитесь в пустоту.
– Простите, видимо, задумался.
– Задумались? Ничего себе вы задумались! И часто с вами так бывает? – громко воскликнул жилец, и его эхо полетело вверх по этажам.
– Скажите, а вы не встречали сегодня здесь высокого мужчину в пальто?
– Вы сегодня первый гость в нашей скромной обители, – засмеялся старик.
– Странно. Так в какой квартире живет Мартин Истмен?